Fragmentos de mi libro.

Es eso, es la sensación de ausencia fotografiada en cualquier rincón de mi habitación Es un cuerpo que no camina en mi perímetro de alucinaciones, es la sombra que se ha ido desvaneciendo con la luz del tiempo. Son las 973 frases que dejé correr por el inodoro la mañana en que vomité todo su recorrido por mi vida. Es el hidrógeno de todas las lágrimas que lloré y el sistema incompleto que arrasó con mi plan de vida. Cada día del calendario al que crucifiqué en tinta roja; las canciones con las que (entre copas de más y amores de olvido) me subí al escenario a desgarrar con mi dolor. Son las letras que jamás escribí, las notas disonantes en alguna línea temporal de mi corazón. Es cada uno de los procesos que reviví a cada medianoche de mis insomnios. Fueron las agujas que el reloj nunca quiso girar y es, un poco también, el remplazo.