El silencio me hace sentir claustrofobia y mis manos no han aprendido a expresar aún lo que yo pienso. Y auspiciando mi más triste sueño ponen su firma mis recuerdos. Como la verdad insostenible de lo que alguna vez fui. No puedo discutir con ellos porque realmente existieron y estuve protagonizándolos durante un par de años. No tengo el placer de combatirlos, no me está permitido. Ya que entonces libraría una batalla conmigo misma y con lo que fui; y entonces, en ese devenir borracho anecdótico en la cristalina noche de abril bajo ese hermoso claro de luna daría a luz a una de mis más enredadas controversias...¿Quién soy? O lo que es, aún peor, ¿quién fui? y ¿cuánto fui? Y crearía un presupuesto del cariño que robé, de los besos que gané y de las vidas por las que anduve. Sin dejar de lado todos esos abrazos que me perdí y la incontable cantidad de lágrimas con las que inundé mi vida.
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Mío.